Le jardin du livre

Un vent appelle Un autre Rayures de plaies Entre les murs Des corridors Mes yeux se gonflent Des proses à pleurer Corps entortillés À une verge Je pleure ces nuages En chute libre Je dis celle qui touche À mon ombre  M’appellera bel étranger J’écris paix à mes pieds Penn Yserve, 19 ans. Etudiant en première année à l’ANA Avant de fouler le sol J’écris paix à mes pieds Mes ailes tombent Page par page

il y a là-bas à quelques lieues de moi une grande muraille toute noire qu’on a dressée exprès contre mes yeux il y a un jour qui s’approche une nuit qui s’enfuit les commentaires des morts et le silence des vivants il y a les lèvres du matin tout proche rosées comme du pain trempé dans le café et puis il y a moi, non loin à quelques lieues de moi Jacob JEAN-JACQUES,  Pour Louise Dupré et Laure MORALI  qui me travaillent de bon coeur. Merci!

Petit-Goâve du 17 au 19 avril 2014  ECRIRE A MEME LA TERRE Réactions de certains participants à la fin du jour I Atelier I I « Destination Jardin du livre. On pense toujours qu’on va y passer un très bon moment. Le carrefour nous accueille avec ses odeurs de café, de pneus, d’arbres mouillés et de boue. Pour certains, c’est un lieu de souvenir, d’enchantement. Pour d’autres, c’est juste un point d’interrogation. Nous y sommes. Des rires frais, de tendres regards saluent l’herbe…. »                     Mitsu’k CELESTIN, 16 ans II « J’ai parcouru les vingt mille rues pour me planter à Sanite. Toutes les terres sont fertiles aux femmes. Le soleil, l’œil de chien m’a brulé le dos… »                                                           ...

je suis cette fumée cette fumée qui monte au rythme de la mer je voyage sous vos pupilles m’attacher aux prêtres aux cireurs de bottes aux prostituées au président je suis cette fumée bleuâtre celle qui danse avec le vent celle qui se laisse attraper qui fait corps avec le ciel je suis cette fumée de boue de femmes aux seins pendants des hommes aux sexes fatigués