Le jardin du livre

tu inclines la tête vers le ciel la lune se noie c’est beautiful   perdre pieds l’univers. perdre langue dans la pirogue comme si les mots savaient parler à travers les miroirs obscurs comme s’ils pouvaient converser entre eux…   jacob jean-jacques écrit sur les genoux de son épouse le 22 juillet 2014 à Meilleur Eau, Petit-Goâve

feuille desséchée au pied du mur ton poème t’alourdit une fourmi passe dessous toi un trou par-ci un trou par-là la lumière que tu fuis te cherche dans les yeux de noldine  jacob jean-jacques, le 03 juillet 2014

Un vent appelle Un autre Rayures de plaies Entre les murs Des corridors Mes yeux se gonflent Des proses à pleurer Corps entortillés À une verge Je pleure ces nuages En chute libre Je dis celle qui touche À mon ombre  M’appellera bel étranger J’écris paix à mes pieds Penn Yserve, 19 ans. Etudiant en première année à l’ANA Avant de fouler le sol J’écris paix à mes pieds Mes ailes tombent Page par page

il y a là-bas à quelques lieues de moi une grande muraille toute noire qu’on a dressée exprès contre mes yeux il y a un jour qui s’approche une nuit qui s’enfuit les commentaires des morts et le silence des vivants il y a les lèvres du matin tout proche rosées comme du pain trempé dans le café et puis il y a moi, non loin à quelques lieues de moi Jacob JEAN-JACQUES,  Pour Louise Dupré et Laure MORALI  qui me travaillent de bon coeur. Merci!

Petit-Goâve du 17 au 19 avril 2014  ECRIRE A MEME LA TERRE Réactions de certains participants à la fin du jour I Atelier I I « Destination Jardin du livre. On pense toujours qu’on va y passer un très bon moment. Le carrefour nous accueille avec ses odeurs de café, de pneus, d’arbres mouillés et de boue. Pour certains, c’est un lieu de souvenir, d’enchantement. Pour d’autres, c’est juste un point d’interrogation. Nous y sommes. Des rires frais, de tendres regards saluent l’herbe…. »                     Mitsu’k CELESTIN, 16 ans II « J’ai parcouru les vingt mille rues pour me planter à Sanite. Toutes les terres sont fertiles aux femmes. Le soleil, l’œil de chien m’a brulé le dos… »                                                           ...

je suis cette fumée cette fumée qui monte au rythme de la mer je voyage sous vos pupilles m’attacher aux prêtres aux cireurs de bottes aux prostituées au président je suis cette fumée bleuâtre celle qui danse avec le vent celle qui se laisse attraper qui fait corps avec le ciel je suis cette fumée de boue de femmes aux seins pendants des hommes aux sexes fatigués 

Pricila Darlie Hershel Louis, 17 ans Texte écrit lors d’un atelier d’écriture  organisé au Centre PEN Haiti le 20 février 2014 voir port-au-prince en sommeil sommeil de chat chats de toutes les couleurs artifices te voir rêver sur le rez-de-chaussée tu ne le penses pas tu ne le crois pas te donner à manger sentir ta main sur mes doigts les feuilles craquent bruit de mon cœur en chaleur étincelles brumeuses de matin d’hiver désir  de chaleur sang glacé cherche un corps regarde-moi pénètre-moi tu verras nos souffrances se ressemblent sur la terre comme à la tombe tu es moi

Cher Père Noel T’écrire en Janvier Trop tard Trop tôt   Te demander un cadeau Trop vieux   Je ne te connais pas Je t’écris quand même   Tu descends dans les cheminées Ma maison n’en pas Elle a deux fenêtres Une porte Et pas   très solide   Tu glisses sur la neige Mon quartier n’en possède pas Boueux par les déluges, La pluie Poussiéreux par les vents Le soleil Tes bottes ne vont pas résister   Tu viens quand il fait froid Pays sans saison Pays sans souffle Le froid peut être en Juin La chaleur, en Décembre   On peut tout te demander Tu n’es pas Dieu j’espère ! J’ai tant de compte à lui rendre !   Je ne veux pas de jouets Je n’en avais pas eu Ce n’est plus un   besoin   Je te demande deux choses La première : une bougie   Une bougie pas comme les autres Bougie sans cire Sans mèche Sans forme Bougie de feu Bougie de glace El...

mot fouet sur la peau tu saignes encore sous les coups de langue de ton maître mot colonial mot rebelle mot poubelle de la langue de ton maître mot traître mot à laver à mastiquer à avaler à brûler mot d’esprit mot vide silencieux mot corps rompu mot caresse mot péché mot Dieu que tu sers maître mot tu étouffes sous le poids de la langue que tu vénères                                          Jacob JEAN-JACQUES

Mitsouca CELESTIN en robe rose est accompagnée de sa mère Rose-Marie, lors de l'animation des premiers  ateliers d'écriture organisés par l'ANA sur la plage. Puis soudain,   je m’ennuie Voir l’autre monde C’est un besoin Voir à travers ma mère Ne me suffit plus Et je sors Non sans périls Vouloir   dire les mots Je salue ce monde par des cris Beaucoup font comme moi Les nuits se suivent Les jours se succèdent On emporte certains Il ne reste   que moi Une femme m’apporte   à une autre Je la reconnais C’est ma mère Ses bras me réconfortent Ses larmes noient mon visage Je m’endors. . Les jours se suivent Les mois se succèdent Mes cris sont des gazouillis Mes gazouillis sont des mi-mots Je me déplace comme le chien. Les jours s’égrainent Mes besoins se font comprendre Timidement Je fais un pas Je marche Je parle Puis je cours Les années se succèdent Les mois se suivent Ma mère m’instr...